CORRE, REA, CORRE.

(II)

El día en que el futuro de Rea Silvia se truncó, el cielo amaneció de color cárdeno sobre los tejados de paja de Alba Longa. Un aura insólita envolvía los castañares que rodeaban la ciudad y se extendían por las cumbres de los montes Albanos. Malos augurios se olfateaban en el aire.

Ya en los días precedentes el joven Urbano Lacio, quien vivió de cerca los acontecimientos y dejó una crónica oral de la que beben todos los estudiosos, había sido testigo de un fenómeno: una cerda había parido un lechón blanco y otro negro y éste último impidió mamar al otro hasta que desfalleció. ¿Pudo ser un presagio de lo que estaba a punto de suceder? Al morir unos años atrás, el rey Procas de Alba Longa había dejado una herencia dividida de manera imprudente: al primogénito Númitor le había legado el trono, mientras que al hijo menor, Amulio, lo había hecho dueño de su ingente fortuna. La riqueza abre todas las puertas, no hay obstáculos para sus pretensiones. Quien la posee ansía, casi siempre, alcanzar el poder. Y Amulio se aprestaba a cogerlo.

En ausencia del rey Númitor, que había ido a tratar una alianza con el rey de Corioles, su esposa, la reina Aurelia, regía los destinos de la ciudad. Aquella mañana despachaba junto a su único hijo varón un problema de lindes cuando unos forasteros cargados de bultos solicitaron audiencia. La reina los recibió con agrado y les ofreció los dones de la hospitalidad. Dijeron ser mercaderes etruscos y mientras uno de ellos exponía a madre e hijo su deseo de asentarse en Alba Longa, los otros, de improviso, destaparon sus fardos y los sorprendieron con un ataque.

Acababa de alzarse del lecho Rea Silvia cuando oyó el escándalo. La cabaña real estaba dividida en varias dependencias y las voces y ruidos de armas que llegaban hasta su cuarto procedían del salón, así que calzándose a toda prisa, se dirigió hacia allí.

- ¡Corre, Rea, corre, hija mía! ¡Vete, vete! – le gritó su madre sin volverse a mirarla, empujándola hacia atrás con el cuerpo y las manos, en dirección a la cocina.

La joven, paralizada por la sorpresa, no acertaba a moverse ni a hablar, pese a las órdenes desesperadas de su madre. Un grupo de desconocidos armados con escudos y espadas luchaba cuerpo a cuerpo contra algunos criados, pues los soldados que vigilaban la puerta y habían intentado reducirlos yacían en tierra. Había sangre en el suelo y en las paredes; el trono, utilizado como defensa y como arma arrojadiza, tenía las patas rotas; vasijas hechas añicos, telas desgarradas, mesas caídas en desorden, gritos y más gritos se mezclaban en aquella escena de saña y furor. Su propio hermano, con la espada desenvainada, se había colocado delante de su madre y la protegía con su cuerpo. También él le gritaba a Rea que se pusiera a salvo.

No fueron esos gritos, sin embargo, los que sacaron a Rea Silvia del salón, sino las manos de las esclavas de la cocina, que la agarraron y tiraron de ella, y entre ruegos y empujones la hicieron salir por la puerta de servicio. Desde el umbral oyó quebrarse la voz de su madre en un grito espantoso y corrió presa del pánico, debatiéndose entre el deseo de huir y el de regresar. Rebasó la muralla, alcanzó en pocas zancadas el camino del santuario de Júpiter Latiario y se alejó de la ciudad. No se atrevía a imaginar lo que habría ocurrido: sólo pensaba en correr, en no hundir los pies entre las rodaduras de los carros ni tropezar.

Junto al linde del bosque sagrado de Silana se detuvo un instante y miró atrás, hacia Alba Longa, para verificar si la seguían. Sólo vio, a lo lejos, las tenues columnas de humo elevándose por encima de las cumbreras de las cabañas. Pensó que los pastores habrían conducido ya el ganado a los pastos y en los hogares únicamente quedarían las mujeres. Una joven con un cesto de esparto recogía hierbas en un terraplén próximo al lindero y tras ella, sobre las aguas del lago Albano, lisas como una lámina de plata, la luna se desvanecía apagada por los primeros destellos del sol.

Su hermano no volvería a ver el lago, ni el sol, ni la luna. Sus ojos se habían quedado fijos, vacíos al mismo tiempo que por su cuello fluía incontenible la sangre. Los gritos de su madre, sus besos, sus súplicas para que volviese a la vida tropezaban con un muro de silencio. La lucha había terminado. Los criados estaban malheridos o muertos, las esclavas de la cocina, degolladas. Sólo quedaban con vida la reina Aurelia y los agresores, que aún resoplaban sentados en el suelo tras haber concluido su funesto trabajo. Hablaban entre ellos en lengua etrusca.

Con pasos rápidos penetró en la cabaña real Amulio, se acercó a donde gemía de rodillas su cuñada y contempló el cadáver de su sobrino. La reina Aurelia levantó la cabeza y sintió alivio al verlo. Pero duró apenas un instante: había algo ofensivo y despiadado en la actitud de Amulio, una frialdad mortal. Ni siquiera se inclinó un momento ni le habló. Al contrario, le dio la espalda y, dirigiéndose al cabecilla del grupo, sin hacer caso del grito de dolor que brotó de la garganta de Aurelia, preguntó:

- Pratex, ¿dónde está la muchacha?

- Ha escapado – respondió el aludido.

- Id a buscarla y traedla.

- ¿Qué locura es ésta, Amulio?– gritó la reina, poniéndose en pie –. ¿Qué tienes tú que ver con esos hombres? ¡No le hagas daño a mi hija! Es casi una niña…

- ¿Aún te atreves a dar órdenes, Aurelia? – dijo entrando en ese momento Criseida, la esposa de Amulio, con la boca fruncida –. ¡Ay, tu niña…! Traedla enseguida, sí. Y será mucho más ventajoso para vosotros que llegue muerta.