LA BALANZA EN EQUILIBRIO

(XXIV)
El ataque de Criseida había dejado sin habla a los consejeros. La reina era muy hábil con las palabras. Además, el ímpetu de sus intervenciones y su falta de escrúpulos desarmaban a sus interlocutores. Númitor lo había experimentado muchas veces. Sin embargo, no se rendiría en ese momento, pues su hija se hallaba a un paso de la muerte. Si Rea Silvia sucumbía, su propia vida carecería de sentido y valor. Invocó en silencio a sus antepasados y suplicó su ayuda. Era preciso mantener la serenidad y no dejarse arrastrar por la reina, cuyo odio ofuscaba el entendimiento de sus adversarios igual que las serpientes inmovilizan con la mirada a sus víctimas.
- Dejemos atrás viejas acusaciones hace tiempo zanjadas y examinemos los hechos – dijo Númitor, eludiendo así responder a la diatriba de Criseida, que había vuelto a sentarse –. ¿Ha ocurrido alguna catástrofe desde la fiesta de Júpiter Latiaris? ¿Se han producido fenómenos insólitos? ¿Han nacido animales con más de una cabeza, o se ha vuelto loco un buey, o han llovido guijarros? ¿Acaso, Vestal Máxima, se ha apagado el fuego de Vesta o ha dado la diosa alguna otra señal de ira?

- ¡No creo que Camilia sea la mas indicada para responder a eso! – bufó Criseida revolviéndose en su asiento.

- No hemos recibido ni un solo signo de cólera divina, consejeros – siguió Númitor como si no se hubiera producido esa interrupción –. Y eso sólo tiene una explicación: los dioses no están irritados con nosotros, pues de otro modo ya nos lo habrían hecho saber.

- ¿Pretendes convertirte ahora en intérprete de los dioses? – preguntó Amulio.

- En absoluto, mi rey. Constato que no hay señales de cólera divina ni de desagrado. Y si los dioses guardan silencio…
- Nuestras leyes respecto al sacrilegio son antiquísimas – intervino el consejero más anciano, poniéndose en pie –. Tanto, que su origen se pierde en la memoria de los hombres, noble Númitor, y te aseguro que jamás se ha esperado a recibir señales para castigar a los culpables.

- ¡Claro que no! – reforzó otro consejero, percatándose de la impaciencia del rey, y buscando ganarse su favor –. Rea Silvia está encinta siendo una vestal. ¡Mas inequívoca no puede ser la huella de su sacrilegio! Está fuera de toda duda que debe ser castigada.

- Ahí te confundes, consejero – respondió con agilidad Númitor –. Castigamos cuando se ha ofendido a los dioses. Pero mi hija, una joven casta e inocente que jamás ha entregado su cuerpo a un amante, no ha ofendido a los dioses y te diré por qué: ha sido el propio dios Marte quien la ha fecundado. ¡Por eso los dioses no manifiestan disgusto!

Estas palabras produjeron una gran confusión. Extrañeza, indignación, perplejidad, asombro. Los consejeros pasaban de un sentimiento a otro y volvían al anterior sin haber resuelto nada. Pidió calma Númitor y cuando los ánimos se serenaron, relató ante el consejo la historia que le había sido narrada por su esposa Aurelia: el encargo que había recibido Rea Silvia de ir al bosque sagrado de Marte para lavar en su fuente los instrumentos sacrificiales del toro ofrendado a Júpiter, su soledad, su baño y su sueño, el joven resplandeciente que se le apareció después. Puso énfasis, sobre todo, en la revelación que hizo ese extraño muchacho a Rea cuando ella volvió en sí: no debía temer nada porque se había unido a la divinidad y había engendrado en su vientre a dos varones que serían superiores a todos los demás.

- ¡Esto es intolerable! – rugió el rey Amulio cuyos puños, apoyados sobre sus rodillas, se cerraban con fuerza creciente mientras escuchaba el relato de su hermano y se había contenido a duras penas –. Pretender que tu hija ha sido preñada por un dios es burlarte de nosotros. ¿Qué tienes que decir a esa impiedad, Camilia?

La Vestal Máxima Camilia, sentada a la derecha del rey, había escuchado hasta entonces en silencio. Ignorando los planes de defensa de Númitor, había juzgado más prudente callar. Su posición era muy comprometida, pues Rea Silvia estaba bajo su custodia cuando había quedado embarazada, y era posible que esta pregunta del rey tuviera la intención de hacerle hablar contra Númitor o desacreditarla a ella misma.
- La llamaría impiedad, rey Amulio, si fuera ésta la primera vez que tenemos noticia de un hecho semejante. No es así. Encomendamos la protección de nuestros rebaños a Fauno, de quien se dice que fue hijo de Júpiter y la mortal Circe, y lo veneramos en su gruta sagrada junto al Tíber. El fruto de los amores de Júpiter con Alcmena fue Hércules, a quien rendimos culto. Ese mismo dios sedujo con engaños a Letona, de cuyo vientre nació la gran Diviana, protectora de la vida y señora de la muerte. Tantas infidelidades y tanta prole engendró Júpiter en diosas, ninfas y mortales, que su propia esposa Juno se vengó de él concibiendo a su hijo Marte sin su ayuda, mediante el contacto con un espino blanco. Y no fue Júpiter el único dios inclinado a mezclarse con humanas. Así, desde los tiempos más remotos dioses y mortales se han unido y han procreado hijos.

- ¡Pero no estamos en los tiempos remotos, Camilia! – intervino la reina ¿Nos tomas por niños ignorantes? Tus palabras me ofenden.
- No veo por qué, mi reina – respondió con firmeza Camilia –. No he dicho nada que no sepan todos los aquí reunidos. Y ¿no es harto conocido que tu ciudad de origen, Lavinio, fue fundada por el príncipe troyano Eneas, hijo del mortal Anquises y de la diosa Venus? Tú misma, más de una vez, te has envanecido de ello. Y tú, rey Amulio, al igual que tu hermano Númitor, os habéis declarado descendientes de ese mismo Eneas a través de su hijo Ascanio o Iulo, fundador de Alba Longa. Así pues, si damos por veraz la historia de vuestros antepasados, y yo la doy, pues os legitima en el trono, vuestra estirpe procede, precisamente, de la unión de una diosa con un mortal. ¿Por qué no habría de repetirse la historia?

La crispación del rey Amulio y Criseida era evidente en el gesto duro de sus rostros y la tensión de sus manos. Si los ojos pudieran matar como los rayos, la Vestal Máxima habría caído fulminada por la mirada del rey. Los consejeros movían afirmativamente la cabeza, pues los argumentos expuestos por Númitor y Camilia eran de peso. Amulio, viendo que estaban muy impresionados, decidió que era el momento de hacer un pequeño descanso y pensar a su vez en el modo de contraatacar. Interrumpió la sesión y ordenó traer a la sala agua y vino.


Rea Silvia había vuelto en sí. Su madre seguía arrodillada a su lado, mientras en un rincón de la pequeña estancia permanecía como vigilante una doncella de Criseida. Rea había reconocido la estancia, pues había sido la suya cuando vivían en la cabaña real. Los ojos de madre e hija se cruzaron y había tal dolor en ellos, que no necesitaron decir nada. Aurelia pasaba la mano sobre la frente y el cabello de Rea, como si esa caricia las devolviera a la infancia, a una época dichosa y libre de temores. Hasta ese refugio precario e incierto llegaban las discusiones del salón.
Un ventanuco se abría en la pared que daba al exterior, y a través de él oyeron algunos ruidos. Pisadas, voces casi inaudibles. Pidió entonces Aurelia a la doncella que le trajera otra lucerna, pues la que había colgada junto al lecho chisporroteaba, señal de que se estaba acabando el aceite. Salió la mujer, y Aurelia sacó la mano. Otra mano se la estrechó.

- Estamos aquí – dijo Énule en voz baja, pero reconocible. Aurelia reaccionó con rapidez. Al llegar, le había quitado a Rea el anillo con el hedor de la abubilla para ocultar otra prueba del engaño y lo había metido debajo del lecho. Lo cogió rápidamente y lo arrojó por la ventana pidiendo que lo escondieran.
- Lo hemos enterrado – susurró Énule poco después y no intercambiaron más palabras.

Al poco, comenzó a sonar una música dulcísima. Rea Silvia cerró los ojos y vio agitarse ante ella las hojas de las encinas, correr las nubes y rizarse con el soplo del viento las aguas del lago Albano. Recordó el rostro del amado de la vieja Espórtula pintado sobre el techo y las paredes de su cueva la noche que ella y Palantea pasaron juntas allí, y cómo se libró entonces del peligro. Sintió emanar serenidad de la fuente de Silana, la luz de la luna sobre su piel en un claro del bosque, el calor del fuego de Vesta, Diviana insuflando su aliento en los dos seres que comenzaban a moverse en su vientre.

Palantea tocó su siringa toda la noche mientras las lágrimas resbalaban por las mejillas de Rea Silvia.